Лежу вот думаю об Эмили Дикинсон.
Жила себе девочка-девушка-бабушка, никуда не выходила, с друзьями общалась через полуоткрытую дверь. И тут бац - ее стихи. И бац - ох ты ж какая богатая внутренняя жизнь в них. Не знаю, насколько ее поэзия ценна в контексте мировой литературы, но суть же не в этом. Даже если она черпала всю эту внутреннюю жизнь из дешевых женских романов.
Просто все внутри. Там его и нужно искать. Наладить свой внутренний танец.
Я что-то сегодня нервничаю и танцую плохо. Болтаюсь по квартире, не нахожу себе места, шило какое-то в жопе. Из полезного - съездила только к Олегу, записала вокал на последнюю песню для альбома. Не скажу, что прям вообще собой довольна - горло все-таки не долечила до конца, но, вроде более менее прилично, если что в воскресенье доподперепишем. Зато хорошо провела время. Вдоволь покривлялась в местах, которые особо сложно даются (с хера я такую адскую партию придумала?). А кроме этого - ничего толкового. Просто у меня есть два дела, которые я уже неделю прокрастинирую. И они мне не дают покоя и мешают делать что-то еще. Дела по учебе, поэтому прокрастинирую я их с особой страстью, как всегда. Надо завтра наконец уже взять себя в кучу и поделать, чтобы хоть немножко груза с плеч.
Вставать раньше десяти все равно пока не получается хронически. Ставлю будильник на 8, продираю глазья - вижу, что за окном только-только начинает светать, смотрю на блаженно спящего Мужчину, отрубаюсь обратно. Когда там уже свет появится на улице? Надоела зима и темень.